INFECCIÓN

Ya no me sermonean las voces

que levantaron ampollas en tu aliento

y decido instalarme en la desidia esperanzada

… de ti.

Tú mientras, sin mirarme, reposas en la luna

que ilumina las simas donde habito.

Pepito Grillo fue ascendido a Don José

y ahora ve los toros desde el palco

donde las azafatas de clausura colgaron los hábitos

y sirven whisky de 500 años.           

Una forma sofisticada de ahogar los ecos

de la Santa Inquisición.

Ni me sanan las llagas que se infectaron con tu aroma,

ni quiero que me sanen;

sólo quiero que la pus que me supura

continúe  sabiéndome tan dulce

como me sabe tu saliva

cuando le robo al viento submarino

uno de tus besos.

(Tano) 10.9.15